Страницы:
на главную
1_2_3_4_5_6_7_8_9_10_11_
* * *
Я не поэт.
Как поэт, я конечно ничто.
Клею рифмы, зачем сам не знаю.
Все ж пишу я, хотя понимаю,
Всё равно не оценит никто.
Я пишу в полуночной тиши,
Иногда, и до самой зори.
Чаще просто уж так, для души
Очень редко пишу о любви.
Очень редко любовь на пороге
Появляется в доме моём.
В основном же по жизни дороге
Мы с тоскою под руку идём.
Мне тоска навивает разлуку,
Тянет в гущу зелёной пучины.
Просто так, без особой причины
Поселяет в душе моей скуку
И тогда на бумагу ложатся
Мои рифмы, с душевною болью.
Чтоб потомки могли посмеяться
Над моей безответной любовью.
Где ж она, та любовь, что в романах
Описали нам классики с страстью.
Та любовь, что сопутствует счастью,
А не та, что болит в моих ранах.
А быть может она только в книжках,
Да ещё иногда и в кино.
Ну а я, будто глупый мальчишка,
Жду того, что судьбой не дано
Я всё жду, что откроются двери,
Лучик света пробьётся в окно.
Как хотелось бы в это поверить,
Хоть на час, хоть на миг, всё равно.
Но луч света блеснёт и погаснет,
Лишь легонечко душу согрев.
Что поделать, таков мой удел,
Видно мне не дано в жизни счастья.
Видно счастье моё стороною
Пролетело, в дали от меня.
И теперь, даже возле огня
Моё сердце, как льдинка зимою.
Солнце выйдет, оно чуть оттает.
Ночью снова сожмётся в комок.
Кто бы этому сердцу помог,
Ему очень любви не хватает.
Сердце рвётся и тянется к свету
Будто тонущий рвётся на сушу
Кто ж поможет бродяге поэту,
Кто согреет холодную душу?
Я надеюсь, что дверь отворится,
Солнца свет все затмит фонари.
В сердце снова пожар возгорится
И душа запоет о любви.
И тогда на бумагу ложиться
Будут песни, баллады в стихах.
Но для этого надо влюбиться
В душу ту, что повязла в грехах.
Как поэт, я конечно не очень
И стихии мои так, ерунда.
Просто некуда деть душу ночью,
Она льётся как с неба вода
Иногда по ночам, будто грёзы
Чей-то голос твердит мне, пиши.
То не рифмы, то горькие слезы,
Одинокой холодной души.
Как поэт, я конечно не очень,
И стихи мои сущий пустяк.
Жизнь, сплошные холодные ночи,
Что-то все-таки в жизни не так.
Может взять мне веревку и шею
Пропустить в роковую петлю?
Нет, повеситься я не сумею,
Я ведь жизнь эту очень люблю.
И пускай в ней не все удается,
Пусть стихи мои все не о том.
Пусть толпа надо мною смеётся,
Может быть, пожалеет потом.
Как поэт я, увы, не удался
И стихи мои все, не впопад.
Но души отпечаток остался,
Пусть потомки о нем говорят.
1993.
* * *
