Страницы:
на главную
1_2_3_4_5_6_7_8_9_10_11_
Исповедь
Не мальчик я, уже мне тридцать три
И к возрасту Христа я подобрался.
Но все ж не знаю, что я есть внутри,
В душе своей еще не разобрался.
Конечно, я не ангел воплоти,
Мне многое не чуждо и приятно.
Но мнениям расхожим вопреки
Живу, что очень многим непонятно.
Я не крещен и в церкви не бывал,
Но Бог в моей душе всегда живет.
Тот, кто хоть раз стихи мои читал,
Наверно это сразу же поймет.
Но вот беда, не понят я ни кем,
Стихи мои лишь жалкие терзанья.
Зачем живу, кому пишу, зачем?
Кому нужны все эти назиданья.
Не вписываясь в общий строгий ряд,
Живу отшельником, от мира оградясь.
Я вырваться из круга был бы рад,
Да вот беда, вокруг сплошная грязь.
Куда ни ткнись - кругом одна трясина,
Из ханжества, обмана и измен.
Я в выборе дороги обессилил,
А сердце часто просит перемен.
Начала два во мне всегда воюют,
Кто победит, порой не знаю сам.
Одно голубкой белою воркует,
Другое - воет, хуже злого пса.
Мне пес кричит, бери, лови, хватай.
Голубка шепчет, брось, нельзя, не трогай.
Смеется пес, неужто хочешь в Рай.
Голубка шепчет, в Ад легка дорога.
Борьба, борьба, сраженье за сраженьем.
Внутри одно сплошное поле битвы.
Разброд, развал и полное смятенье
И к Господу чуть слышные молитвы.
Борьба, борьба, всю жизнь одно и то же,
Когда ж душа к гармонии придет?
Конечно, рано в тридцать три итожить,
Когда ни будь, настанет мой черед
Я продолжаю жить, любить и верить,
Что в этом Мире нужен я такой.
Я вновь своей души бескрайней двери
Открыл для всех, мне чужд в душе покой.
Май 2002 г.
Жизнь
В серой пелене летящих дней,
Мы себя порой не видим сами.
Некогда нам думать о себе,
Все бежим вдогонку за часами.
Детство пролетело словно сон,
Молодость промчалась, не догнать.
Мнениям расхожим в унисон,
Бабушкою стали Маму звать.
Жизнь идет по замкнутому кругу,
Дом - работа - дом - работа - дом.
И порой, не видя долго друга,
Ты уже не думаешь о нем.
А столкнувшись как-то на бегу,
Парой фраз решаешь все дела.
В гости. Нет прости , я не могу.
Ты скажи как дети, как жена.
Сколько ж мы не виделись, скажи
Может год, а может быть и больше.
Что поделаешь братишка жизнь,
Ты такой, как был. И ты такой же.
И лишь вечером, открыв фотоальбом,
Понимаешь, жизнь всему мерило.
В зеркало взглянул и видишь в нем,
Седина вески посеребрила.
А в душе все те же двадцать пять,
Кажется, что это будет вечно.
Только, не воротишь время вспять,
Оно мчит потоком в бесконечность.
Из секунд слагаются года,
Как в немом кино мелькают лица.
Книгу жизни пишет нам судьба,
День прошел, закончена страница.
Многотомник сей - не нам читать,
Будущее наше - миражи.
Жалко, что назад не отлистать
Эту книгу, под названьем - Жизнь.
* * *
Что-то на лирику вдруг потянуло,
Что-то взгрустнулось на сердце чуть-чуть.
Весь горизонт пеленой затянуло,
Солнце как будто решило уснуть.
Осень тихонько царапает в двери,
Желтой парчою укутала лес.
Лето уходит, а я все не верю,
Жду от природы как в детстве чудес.
* * *
Я пишу для себя, иногда для друзей,
Для души или может быть от.
Не могу я писать для снобов и "князей"
Или тех, кто себя за таких выдает.
Я пишу о себе и о чувствах своих,
О Земле и о тайнах природы.
Очень часто, грустинка вплетается в стих,
В дни печали, невзгод, непогоды.
Иногда мои рифмы как слезы души,
То печали, то радости слезы.
Часто внутренний голос твердит мне, пиши
И в сознанье рождаются грезы.
Для кого-то стакан, для кого-то игла,
У меня же наркотик иной.
И когда моя рифма удачно легла,
Допинг вряд ли мне нужен другой.
Кто-то в горы идет, кто-то прыгает с них,
Поднимая гормоны в крови.
Я ж в ночной тишине свой карябаю стих
О себе, о друзьях, о любви …
11.11. 2002 г
* * *
